(Sin títulos)
No es un ausente cuerpo desnudo quién me desvela,
ni la sensacion de pájaro despedazandose,
o las puertas cerradas del misterio gimiendo:
es lo hecho, lo muerto,
el cuerpo de mi historia retorciendose en una calle por siempre vacia,
la densidad confusa, la solución de trampa,
y todo lo que se me fue haciendo lejano.
Es por esto que duermo dos horas por día,
y que mis versos ya ni se confunden
con pétalos de sirena, desechos de ámbar o azucar cayendo por escaleras.
es por esto! que mi diaria lucha es un cuento para no dormir, una celda
[ para las ideas,
y mi alma un asesino sembrando rosas.
